Agora, Aqui.

Aquele instante, que, perdido, nunca existiu.

Ofuscado em vaidades tão humanas.

O instante existe na precisão do relógio.

O que nunca existiu foi a memória,

De um acontecimento que pertencia ao instante.

O instante se foi na correnteza do tempo.

O acontecimento ficou suspenso no vácuo eterno do imemorável.

Existe um oceano de objetos, pessoas, eventos…

Cujo sentido foi roubado pela certeza inequívoca do tempo.

No encontro entre o agora e o aqui.

Que já passou. 

Meus Dias

Meu lago é calmaria
Serena superfície de espelho
A refletir o céu, o azul, o áureo
Brilho do sol da manhã recém nascida
A brisa fresca da madrugada casta
Dança travessa por meus recantos

Meu lago é profundeza
Perturbadora escuridão de mausoléu
Acobertando bestas, negras, a púrpura carne pútrida de memórias assentadas
O monstro vestido em sua carapaça
De verdades cruas serpenteia
Por entre o limbo das minhas dores
Revirando as águas, poluindo de
Desesperança o meu entardecer

Escolhi ter o brilho dos anjos nos olhos, que encanta e enche de esperança corações
Escolhi o generoso caminho
Do semeador
Que atira em solo alheio os grãos da sua própria ceia
Escolho mirar o sol, quando é dia
Porque minhas noites são inevitáveis e solitárias

Mãos Estendidas

Quando a alma amanhece pesando

Os grilhões de ouro de um irremissível passado

Quando ao entardecer o corpo se arrasta em laborioso desalento

Quando a sombra do ser debruçado em lembranças

desaparece no equinócio de um outono

Não sonhado em ensolaradas primaveras infantes.

Um embornal de riquezas acumuladas, perdido no caminho.

Não há orgulho em seus pés descalços.

Não há prazer em seus lábios secos,

nem tão pouco beleza em seu dorso maltrapilho.

Não há tesouro em suas mãos vazias.

Estenda as mãos, tome sua moeda de prata.

Use-a!

Resgate a si mesmo...

Página Escrita

A página virada, manuseada, desenredada.

A página desvirada, revisitada, repetida.

Tremula-lhe a brisa dos humores inatos.

Arranha-lhe as garras do tigre vociferante.

Encarde-lhe, as entrelinhas, o solstício de ontem.

A página que nunca foi preâmbulo.

A página que se sonha epílogo.

A página que já foi escrita.

A Verdadeira Veste

Na ternura ausente de um quase ontem.

No vinco desfeito do lençol de outrem.

Na doçura, minha e sua, derretida, jorrada,

Grudada em mim, passeando em meus sentidos,

Rodopiando, pregando peças em meu tino.

Num calor presente de um quase agora.

Me desfaço e abandono o espaço.

Piso o chão num ato de bravura e pesar.

Visto-me de um eu distante, me disfarço, no enquanto.

Levo a doçura da verdadeira veste sob meus tecidos,

Um pedaço desse nosso cosmo dentro dos sapatos.

Rodopiantes desatinos perfumosos de um até logo.

Necropsia

Lanço-me, o corpo, de encontro ao vento.

Atiro-me em vôo, sem peso é o pranto.

Da alma, da matéria, do peito, me arranco.

Mostro-me, cerne, do avesso, cru, cinzento.

Entrego-me em vísceras, coração purulento.

Rasgo-me as chagas, Rembrandt, carne em cancro.

No absurdo das entranhas, cubro-me no Teu manto.

Esvaio-me em sangue, lágrimas, um abandono lento.

Recolho no chão, pedaços de um ego dilacerado.

Fragmentos fétidos de um Narciso resignado.

Mosaico de vísceras púrpuras, à espera do chacal.

Desfigurado ser, humano, desnudo, animal.

Fui, em vida, poeta, pateta, por um dia, talvez, amado.

Regozijo-me enfim, deste, no suspiro final.

Carne e Caráter

Escorrego no perigoso visgo dos desejos inadmitidos,

Por entre as fissuras imperceptíveis do caráter.

Digo não, na esperança de não ser ouvido em mim mesmo.

Toco a carne, minha, secretamente confabulando

Com a carne, tua, tão viva na ponta dos dedos, nossos.

Carne estremecida na lascívia de solitários momentos.

Prisioneiro  que sou de um intransigente caráter,

Déspota de meus atos, soberano em minhas decisões

Me tranco, sozinho, em meu quarto, escondido,

Abraçado à minha carne, tão, deliciosamente, fraca.

10/09/2014