A champanhe quente
na fria taça de cristal
transparente ao reflexo
da luz negra
no seu abajur colorido
Você não vê que o relógio parou?
As horas já não valem nada,
a vida já não tem mais cor.
As luzes já se apagaram.
Você faz parte de um buquê sem flores,
um coração sem dores.
a mulher quente
na fria cama de bronze
transparente ao reflexo
da luz vermelha
no abajur sem cor.
1987
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